Afinal, quem morreu esta semana? Michael Joseph Jackson, o menino-prodígio nascido em Gary, no estado de Indiana, ou Jacko, o excêntrico milionário falido de Los Angeles? Desde a infância, Michael desdobrou-se no palco e na vida entre vários papéis. Esse foi seu encanto e sua desgraça.
Seja por meio de coreografias erotizadas, em performances no palco em que não hesitava em acariciar seus genitais, na desinibição total de movimentos que pareciam confirmar a convicção de Jackson de que, sim, o ser humano pode voar, Jacko era a personalidade liberta e acima de julgamentos. Um artista total.
Como pessoa, Jackson fracassou. Envolvido em excentricidades e dívidas, escondendo-se em guarda-chuvas durante o dia e atrás de máscaras cirúrgicas, ele parecia alguém com medo de se mostrar. Um antiartista.
Ainda é difícil distinguir Jackson de Jacko – talvez eles sejam mesmo inseparáveis, algo como o gênio e o monstro. No esforço de resolver essa charada, o Segundo Caderno imaginou como seria uma despedida de Michael Jackson escrita por ele mesmo. As partes em negrito do texto são reproduções literais de declarações do artista.
Coisa curiosa. Sempre me senti como Peter Pan. Tenho imagens dele espalhadas por todas as paredes do meu quarto, li tudo que foi escrito sobre ele. Mas Peter Pan tinha o dom da juventude eterna. Bom, vendi mais de 750 milhões de discos, sou considerado o rei do pop, mudei a história dos videoclipes e dos grandes concertos ao ar livre, apelei para cirurgias plásticas e para cápsulas hiperbáricas tentando vencer o envelhecimento, e nem assim me tornei imortal.
Pelo menos não tenho mais que lidar com a eterna perseguição da mídia. Assim que eu superei os Beatles e Elvis Presley, ela me chamou de louco e me acusou de abusar de menores. Chegaram a quase mudar meu nome de Jackson para Jacko. Aconteceram outras coisas engraçadas. Uma vez que deixei crescer um pouco a barba, disseram que cada pelo tinha sido implantado a laser. Eles também disseram que eu embranqueci. Eu tenho um problema que destrói a pigmentação da minha pele, é algo contra o qual eu não posso fazer nada, OK? Mas quando as pessoas inventam histórias dizendo que eu não gosto de ser o que eu sou, isso me machuca. Eu conheço a minha raça, eu sei que eu sou negro.
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A acusação de que eu abusei de crianças também me revoltou. Eu cortaria meus pulsos antes de machucar uma criança. Na verdade, as pessoas não sabem realmente como eu penso e como eu sinto. Por exemplo: não vejo por que sempre se relaciona cama com sexo. Na verdade, é nessas horas que eu fico mesmo brabo. Já disse antes, deveríamos convocar os fãs e, fazer uma montanha com esse jornais tabloides e pôr fogo neles. Agora que eles não podem mais me ferir, posso ao menos reconhecer que quanto maior é uma estrela, maior são os objetivos a perseguir. E não é tão ruim que a mídia esteja falando de você… Quando eles param de falar, é quando você tem de se preocupar.
O que percebo com clareza agora é que se não traz com você o amor da infância, está condenado a levar a vida toda tentando suprir esse vazio. Eu nunca tive o que vocês chamam de infância. Não importa quanto dinheiro ganhe ou quão famoso você se torne. sempre seguirá sentindo esse vazio. Creio que só quando estou no palco é que me sinto em casa. É ali que me sinto vivo, é ali onde me sinto seguro. Fora do palco, me distraía com várias coisas. Gostava de observar as pessoas, gostava de olhar os velhos e as crianças nos parques, porque não consigo me ajustar ao cotidiano comum da grande maioria das pessoas.
Até quando estava em casa, me sentia só. Chegava a chorar de tanta solidão. É tão difícil fazer amigos, e há muitas coisas que você não pode conversar com seus pais. Às vezes, dou uma volta pela vizinhança, à noite, na esperança de encontrar alguém para conversar. No final, voltava sozinho para casa.
Não sei, é muita coisa correndo pela minha mente – ou eu deveria dizer bailando? Acho que o melhor a fazer é obedecer uma regra que aprendi quando comecei a dançar. O maior erro que um bailarino pode cometer é pensar. Não se pode pensar, só se pode sentir. E é do fundo do meu coração que eu peço: acima das homenagens, acima das marcas de vendagem de discos, acima das acusações e das excentricidades que atribuem a mim, pensem em mim como uma pessoa, não como um astro. Sou Jackson, não Jacko.
RENATO MENDONÇA - Jornal Zero-Hora 27 de junho de 2009
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